Игогда кажется, что я могу чувствовать только отыгрываемый суррогат чувств. Что чувствую, только влезая в чужую шкуру, в чужую жизнь, чужую любовь.

Вот, к примеру, опять мормор. Открываю новый пост и теку как шестидевятикалссница от смс-ки симпатичного одноклассника. Разве что приебнутой чайкой не ору.

Или, вот, спайдипул.

Ой, или уж, новое дно мое, уютное, Детройт. Меня ж нервами наружу выворачивало, пока я этот сериал-прохождение смотрела. И это, на минуточку, была одна из лучших концовок. В жизни себя так не чувствую. Вообще. А смотря на придуманных мужиков - пожалуйста.

В очередной раз приходят мысли о моей дефективности.

Печаль.

А еще, отять-таки, подозреваю, что из-за новой волны отп-шечного помешательства, чувствую себя не на своем месте. В смысле, лучше, конечно, чем было раньше. Но вот телом, физически, я не хочу быть собой. Я хочу быть ими. Теми, кто живет в моей голове. Запертыми в моей черепушке злодеями.

Мне хочется верить, что хотя бы в одной из бесконечных параллельных вселенных я на своем месте.

С теми. Самыми. Людьми.

Потому что в этой жизни я разочаровалась окончательно.

Кажется.